Eu costumava ser romântico.

Lembro que num sábado o pai voltou para casa com uma garota de programa. Bêbado, pagou pela comida e não jantou. Como eu costumava ir à geladeira para ver sempre se tinha algo para devorar, acabei flagrando aquele monumento na cozinha. Ela vestia qualquer coisa extravagante e umas botas de canos compridos que parecia até ser uma das paquitas. Na época, a Xuxa ainda não era uma celebridade decadente. Não como parece hoje, enfim. 

Eu deveria ter ali uns 13, 14 anos. Ainda mal sabia o que eram aqueles filmes que passavam na sessão Privê, curiosamente o nome de um clube que frequentei há alguns anos. A garota de programa me perguntou se eu sabia dirigir, disse que era amiga do meu pai e queria ir embora. “Sei, sim”, respondi. E nem mencionei o fato de que era errado dirigir com a minha idade. Eu não conseguia pensar em nada além das botas que ela vestia. 

Em seguida, ela disse que poderia me dar um presente se a levasse para casa. Disse, com a maior safadeza do mundo, que gostava de guris mais novos. Estava chovendo aquele dia. Decidi me molhar. Ela largou a garrafinha d’água que havia pego na geladeira e veio em minha direção. Deve ter sido o meu primeiro beijo. Naquele momento, eu soube que não amava a namoradinha do colégio, que eu paquerava de longe com o olhar. Muito menos lembrava o nome da última menina a quem tinha me declarado. 

Minha cabeça somente pensava nas coxas fartas que minhas mãos lentamente começavam a apertar. Foi quando a garota passou sua língua nos meus ouvidos, provocando a revolta dos países baixos. Começava ali a primeira revolução sexual de minha vida. E eu costumava ser romântico, até ela abrir as minhas calças com a boca, retirando o botão lentamente. Uns 20 minutos, talvez menos depois eu a levava em casa, agora sem nenhuma curiosidade sobre suas botas. No dia seguinte, o pai pediu desculpas. “Não te trouxe janta ontem, desculpa, guri”.
“Que nada, pai. Comi tudo que tinha em casa”.